Нас не догонят

Мне приснилось, будто я принимаю участие в литературном конкурсе. За 20 минут надо было написать эссе на тему "Что такое счастье". Первая фраза звучала примерно так:

Счастье -- это бег. Трава, покрытая инеем, под ногами. Холодный воздух обжигает горло. Еще чуть-чуть, и у преследователей не останется шансов.

Остальные фразы я собирался построить в том же ритме. В каждой должна была идти речь о какой-то первичной ценности, вроде тепла и воды. Я немного запутался в черновиках, а время шло. Не успев закончить, я проснулся.