Феодосия - Харьков

Первые сто километров -- как чашка кофе воскресным утром. Не до конца проснулся, не торопишься -- все одно, раньше ночи не поспеешь. Можно спокойно катиться, добродушно пропуская тех, кому не терпится. И куда спешить по симферопольскому шоссе в 11 утра? Слева горы, за горами море, справа виноградники. ...Однако, высоко забрался -- подумалось когда в ушах стало закладывать.

До Чонгара -- границы Крымской автономной области -- добрался в самый зной. Остановился перекусить. Солнце палило так, что пришлось доставать из кофра шляпу.

-- ...Полтора литра?
-- Девятьсот, "недолитр",-- ответил я уже, наверное, в девятисотый раз.
-- Вижу,-- уверенным тоном сказал мужичок.-- Один ездишь?
-- Сейчас да.
-- На "балконе" бываешь?
-- Где-где?
-- Сам с Москвы?
-- Да.
-- Странно...
-- А, на "горе" что-ли? Бываю... редко -- соврал я.
-- Ну, бывай, удачи.

Пообщались, нечего сказать.

Дальше началась обычная для крымской трассы гонка. Ничего нового. Впрочем, дорога не выглядела перегруженной, как неделю назад, поэтому я решил ехать по М2 до самой Москвы вместо того, чтобы  делать крюк через Луганск, Новобелую и Воронеж, как в прошлый раз. В Харькове жила маринина подруга, у которой  можно было переночевать. От Харькова до границы совсем недалеко, c утра там не должно быть много народа.

Часы летели быстро, километры -- медленно. Солнце опускалось все ниже и тени деревьев, растущих вдоль встречной полосы, удлинялись. Оно почти все время находилось слева, где ему и положено быть когда едешь на север. Теперь чтобы гарантировано припарковаться в тени пришлось бы разворачиваться. Так что, место для очередного привала надо было долго высматривать. Один раз я съехал в перелесок, где стояли торговцы, каких на крымской трассе полно. Выпил чаю из термоса, сжевал хачапури. Подошли ребята, торговавшие арбузами.

-- Вы что, переночевать остановились?-- спросил один.
-- Да нет, просто передохнуть.
-- И не надо. А то один вот так остановился с палаткой...
-- Ночевать я бы не рискнул.
-- ...Мотоцикл потом так и не нашли.

Узнавать подробнее, что случилось с бедолагой, который тут заночевал, почему-то не тянуло.

-- Хотите арбуза?
-- Нет, спасибо, я уже опаздываю.

И в самом деле, даже по оптимистичному прогнозу в Харьков приехать мне светило не раньше полуночи. И кто знает, какая там дальше дорога.

На закате въехал в город Запорожье. На выезде движение внезапно замедлилось. Ясно, впереди авария. Вначале я увидел фуры и светоотражающие жилеты суетившихся рядом гаишников. Поравнявшись с ними, заметил под грузовиком полностью развороченный мотоцикл и -- боже мой -- неподвижное тело мотоциклиста. Я решил, что тут уже ничем не поможешь и проехал мимо, хотя на самом деле стоило остановиться: вдруг я чем-то все же мог оказаться полезен -- хотя бы позвонить куда... Возможно, это тот самый мотоциклист, который обогнал меня двумя часами ранее. Несся по разделительной линии. Позже я прочитал в новостях, что он  врезался в фуру, поворачивавшую налево, и погиб на месте.

До Харькова оставалось около 200 километров когда навигатор увел меня с трассы M2 в темноту. Предстояло проехать городок Новомосковск. Знаю твои повадки, говорю ему -- сейчас заведешь в какую-нибудь глушь, потом пробирайся через ямы. Не успокаивали даже даже уверения местных жителей, что все правильно, они сами так ездят. Я не поверил своим глазам когда после получасовой тряски вдруг выехал на великолепную магистраль с ровным новеньким асфальтом и разделенными полосами движения. И совершенно свободную! Открываю газ и вот уже не еду, а лечу. Теплый встречный ветер. Огромная рыжая Луна справа. Вне дорожного полотна чернота; кто знает, что там -- может, вообще ничего нет, мир заканчивается. "Теперь ты понимаешь, для каких дорог создан"?-- спросил я у мотоцикла. В ответ -- радостное рычание мотора.

Наслаждаясь движением, я не заметил как бензина осталось меньше, чем на четверть бака. Пришлось снизить скорость, чтобы не так сильно жечь бензин. Десяток, еще десяток километров, а заправок не видать. Наконец, когда стрелка бензометра легла, а до города оставалось 90 километров, показалась местная "Татнефть". На заправке слышался московский мат. Почти все авто были с российскими номерами. Обсуждались гигантские очереди на границе. Чтобы наполнить бак, отдал последние гривны и еще доплатил 50 рублей. Карточки тут, как назло, не принимали.

Я снова набрал скорость. Вдруг впереди заметил габарит мотоцикла. Надо же, нашелся мотоциклист, который едет медленнее меня. Номер украинский. Перебибикнулись. Дальше попеременно обгоняли друг друга. Потом я поехал быстрее. Когда остановился на очередной заправке, чтобы одеться потеплее, другой мотоциклист тоже заехал и мы познакомились. Вежливый такой паренек лет тридцати. Зовут Павел. Живет в Харькове. Выехал просто покататься на своей CB400. Вначале, говорит, я не понял, кто за мной едет. Вижу в зеркало какой-то светящийся треугольник (то есть, мою фару и два подфарника ниже). Поговорили о том о сем. Он рассказал, что буквально перед ним автомобилист сбил кошку. "Это что,-- говорю.-- Я мертвого мотоциклиста видел…"  Павел -- так звали моего нового знакомого -- предложил проводить меня до нужной улицы в городе. "Увидишь ночной Харьков. Проспект Гагарина -- там только асфальт новый положили".  И я поехал вслед за ним, не особенно задумываясь о маршруте. Если по трассе Павел ехал осторожно, то в городе перешел на галоп. Один раз даже пришлось тормозить в пол перед светофором. Проспект Гагарина и в самом деле выглядел хорошо. Напомнил Рублевку. Наконец, мы доехали до нужной улицы и попрощались. Я поблагодарил своего провожатого. Без его помощи поиск нужной улицы грозил превратиться в очередной квест, даже несмотря на навигатор. Время было позднее -- час ночи -- и мне было неудобно опаздывать на ночлег. Я оставил свой телефон на случай, если Павел заедет в Москву. Однажды он уже приезжал на мотоцикле.

Вскоре я уже сидел на уютной кухне, уплетал борщ и общался с гостеприимной хозяйкой. За окном шумели тополя, над ними светились звезды. Вот бы так застыть на полпути, ниоткуда не уезжая, никуда не приезжая.