Харьков -- Москва

Выехать из Харькова пораньше не удалось, но переход границы все равно занял не больше часа. Украинский таможенник дотошно осмотрел мои кофры и сумки до мельчайших кармашков. Понюхал трубочный табак, ощупал кисет, потребовал показать все трубки (их было три штуки), расспросил о каждом курительном аксессуаре. Думаю, теперь если карьера на таможне у него не сложится, он мог бы устроиться в табачный магазин. Может, на таможне ждали наркокурьера на черном "Kawasaki"? …Да нет, скорее всего, он просто надеялся заработать -- ну не может же мотоциклист не везти хоть немного марихуаны. Впрочем, держался он вежливо, а мне было забавно. Единственное место, куда он не догадался заглянуть -- а прятать что-либо я стал бы именно там -- так это под седло мотоцикла.

В Белгородской области стало заметно холоднее. Шоссе вилось по холмистой местности. Стадо облаков растянулось от горизонта к горизонту. Почти все окружающее пространство было занято небом, и казалось, мотоцикл не едет, а летит.

Когда путешествуешь в голове все время горит "красная лампочка", не одна так другая. Вот бензина осталось меньше четверти бака, надо высматривать заправку. Не успел заправиться -- есть хочется. Еще немного проехал -- спина заныла, пора искать место для привала. Потом вода закончилась. Телефон и разные гаджеты требуют зарядки. Похолодало или, наоборот, стало жарко -- ищешь, где бы переодеться…

После пересечения границы главной заботой было отсутствие наличных и связи. Билайновский счет обнулился, я находился в роуминге, так что не было возможности даже отправить своей прекрасной половине SMS-ку. Наличных рублей было всего три сотни. Их следовало беречь на случай если закончится бензин, а на ближайшей заправке не будут принимать карточки. Вдобавок, как назло я забыл зарядить нашлемную гарнитуру. С гарнитурой вопрос решался просто. Я одел второй шлем, а свой повесил на спинку и вставил в гарнитуру зарядку от 12 вольтовой розетки под седлом. Что предстояло сделать в первую очередь -- так это отыскать сбербанковский банкомат, оплатить Билайн и снять деньги с пластиковой карточки. По мнению "Прогорода", ближайшее отделение "Сбербанка" находилось в Орле, то есть, через 300 километров. Я не поверил, и правильно. Банкомат встретился уже в Фатеже -- этот городок, находящийся в Курской области, запомнился мне по прошлым поездкам своими освещенными улицами и хорошей дорожной разметкой. Надо сказать, Курскую область на сей раз я вообще не узнал: вместо разбитых дорог с реликтовыми отпечатками гусениц -- гладкий асфальт, разгоняйся - не хочу. Я снял наличные, оплатил мобильную связь и, наконец, связался с родными, которые уже изрядно переволновались, несмотря на телепатические сигналы, которые я посылал всю дорогу.

Еще два-три часа и я подъехал к мотелю "Лиана", где прежде несколько раз останавливался переночевать, впервые -- с Ваней в 2010 году. Там как следует пообедал, оделся потеплее, сменил раздражавшую глаз контактную линзу на очки с желтыми стеклами, одел шлем с беспроводной гарнитурой -- словом, подготовился к последнему этапу поездки. До Москвы оставалось около 400 километров.

***

Орел запомнился мне как желтый город, поскольку теперь я смотрел на мир через желтые стекла очков, да и закат был таким, будто небо задернули бледно-желтой гардиной. Я мало что разглядел, в памяти сохранился лишь вид нескольких улиц, мост через железную дорогу и Т-34 на площади. А торговый центр ничем не отличался от своих двойников-уродцев в других городах. Я выехал на Московское шоссе, оттуда -- вновь на Крымскую трассу, по которому шел сплошной поток грузовиков и легковых машин. Темнело.

Внезапно асфальт стал мокрым, небо опустилось, ветровое стекло покрылось мелкими каплями то ли дождя то ли тумана. Я увидел, как двое мотоциклистов-штурмовиков, обогнавшие меня ранее, стоят на обочине и одевают одинаковые непромокаемые костюмы. "Если погода серьезно испортится,-- подумал я -- шансов на возвращение домой до утра мало". Чтобы создать какое-то ощущение уюта, я переключил навигатор с "Прогорода" на музыку, но это не помогло, тем более что устройство то и дело отключалось. Позвонила Марина. Когда в шлеме зазвучал ее голос, возникло ощущение, будто я из открытого космоса связываюсь с родной планетой. Они со Степой уже мчались на поезде из Феодосии в Харьков.

К счастью, погода не подвела.

Вот мост через реку Зушу, где мы с Ваней однажды купались, чуть дальше светится знакомая бензоколонка. Меня, как магнитом, притягивает туда, хотя бензина достаточно. Покупаю какие-то ненужные салфетки, роняю мелочь и вместо того, чтобы лезть за ними под прилавок, говорю улыбчивой продавщице:
-- Я тут монетки уронил -- значит, вернусь.
-- Возвращайтесь!

И правда хочется вернуться, только по пути в другую сторону, чтобы с каждой сотней километров становилось теплее.

Возле кафе на той же парковке замечаю мотоцикл -- снаряженный для дальней поездки спорт-турист.

-- Ну и как, думаете доехать до Москвы?-- спросил, улыбаясь, молодой светловолосый мужчина, вышедший из кафе.
-- Ну, потихоньку, попробую пристроиться за каким-нибудь грузовиком,-- ответил я.-- А вы?
-- То же самое. Я уже здорово устал…

Он  ехал с женой тоже из Украины в Москву и прошел за день уже около тысячи километров. Я выехал с заправки первым, но вскоре они меня обогнали, приветливо посигналив. На следующей остановке, в городке Плавск, они снова проехали мимо пока я возился с отключившимся навигатором и отгонял от себя мысль о ночевке в местной гостинице . Перед этим был тяжелый участок, где шел ремонт дороги, и контакты разомкнулись. В третий раз мы встретились на заправке недалеко от Тулы. Тут Костя -- так звали водителя -- выглядел уже сильно измотанным. У меня же от усталости наоборот было нездоровое возбуждение, хотелось болтать без умолку. Я спросил его жену, Иру, как она переносит такую долгую дорогу в качестве пассажира и очень удивился когда она пожала плечами и, кажется, вообще не поняла, в чем может заключаться неудобство.

-- Ну как же, водитель хотя бы за руль держится, а пассажир…
-- Да тут на заднем сидении много за что можно держаться.

Пуская я совсем не знаком с таким классом мотоциклов как спорт-турист, но по-моему, это все равно  подвиг -- проехать пассажиром такое расстояние и не жаловаться.

Оказывается, они путешествуют не в первый раз. Недавно ездили в Румынию. Услышав это, я тут же предложил в следующий раз съездить вместе в Болгарию или в одну из стран бывшей Югославии. Мы обменялись электронными адресами.

От Тулы до Москвы оставалось меньше 200 километров. Этот участок пути оказался самым сложным. Время было позднее. Ровное движение убаюкивало. Я настолько вымотался, что временами чувствовал: еще немного и сознание уплывет. Чтобы не уснуть, периодически открывал визор шлема, подставляя лицо ветру, а еще распевал песни. Ори хоть во всю глотку -- никто не услышит. Хорошо шла грустная песня Челентано "Confessa", "Отель Калифорния" -- он преследует меня в ходе всего путешествия -- и, кажется, даже "Таганка, все ночи полные огня". Что еще пел, не помню.

Последнюю остановку сделал на Shell-овской бензоколонке в полусотне километров от Москвы. Выпил кофе, хотя в нем уже не было необходимости, поскольку к этому моменту открылось второе дыхание. Заправщик, похожий отчасти на зэка, отчасти -- на пациента психлечебницы, предложил залить 98-й вместо 95-го. Мол, его бывший спортбайк на 98-м просто летал. Я вежливо отказался. Потом он долго извинялся за то, что капнул бензином на бак. Я сказал, что все нормально, но он не переставал извиняться.

-- У кого не было мотоцикла -- тот не поймет,-- все приговаривал он.
-- А сейчас уже не ездите на мотоцикле?
-- Нет, сменил два колеса на четыре. ...У кого не было -- тот не поймет...

Через полчаса или около того я был уже в зоне притяжения мегаполиса. МКАД, Мичуринский проспект… почти ничего не изменилось. Уезжал ли я вообще отсюда? Пожалуй, все-таки уезжал, иначе почему, въехав в город, снижаю скорость до 60-ти? И куда делось былое напряжение, не отпускавшее когда я ездил по городу?